Uma coisa especial ocorre com a mulher depois que
ama.
Reparem, estou dizendo: Depois que ama.
Não estou me referindo a ela enquanto está no ato do amor.
Disto se pode falar também, e a literatura a partir do romantismo e
depois o cinema, modernamente, já tentaram de várias formas simular
na relação amorosa como a mulher suspira, se contorce, desliza as
mãos e entreabre a boca do corpo e da alma.
Mas, quando digo "depois que ama", refiro-me ao estado de graça que
a envolve após o gozo ou gozos, e que perdura horas e horas e às
vezes dias.
Fica macia que nem gata aos pés do dono.
Mais que gata, uma pantera doce e íntima.
Sua alma fica lisinha, sem qualquer ruga.
A vida não transcorre mais a contrapelo.
Desliza...
Ela tem vontade de conversar com as flores, com os pássaros, com o
vento.
Sobretudo, descobre outro ritmo em sua carne.
É tempo do adágio, de calma e fruição.
Neste período, aliás, o tempo pára.
Em estado de graça ela se desinteressa do calendário.
O cotidiano já não a oprime.
É a hora de uma ociosidade amorosa.
O fato é que a mulher nessa atmosfera sai do trivial, se angeliza e
glorificada, pervaga pela casa.
O homem, animal desatento, às vezes não se dá conta.
Em geral, nunca se dá conta.
Ou dá-se conta nos primeiros minutos após o ato de amor,
e depois se deixa levar pela trivialidade, deixando-a solitária em
sua felicidade clandestina.
Na verdade, ela sobrepaira ao tempo, está adejando em torno do
amado, que deveria suspender tudo para sentir desenhar-se em torno
de si esse balé de ternura.
Deveria o homem avisar ao escritório:
- hoje não posso ir.
- estou assistindo à reverberação do amor naquela que amo.
E como isto se assemelha à floração rara de certas plantas.
Os amados deveriam interromper tudo: seus negócios e almoços e
ficarem ali, prostrados, diante da que celebra nela o que ele
ajudou a deslanchar.
Já vi algumas mulheres assim.
Era capaz de pressentir a 115 m que elas estavam levitando de tanto
amor que seus amados nelas desataram.
Há uma coisa grave na mulher que foi ao clímax de si mesma.
Que não esteja distraído o parceiro ou parceira.
Ela tem mesmo um perfume diverso das demais.
É um cio diferente...
É quando a mulher descerra em si o que tem de visceralmente fêmea,
tranqüila que, mais que possuída, possui algo que atingiu
raramente.
As outras mulheres percebem isto e a invejam.
Os machos farejam e se perturbam.
É como se estivessem num patamar seguro a se contemplar.
É quase parecido a quando a mulher vive a maternidade.
Mas aqui é ainda diferente, porque na maternidade existe algo
concreto se movimentando dentro dela.
Contudo, nessa atmosfera que se segue a uma epifânica sessão de
amor, diverso, porque ela está
acariciando uma imponderável felicidade.
Estou falando de uma coisa que os homens não experimentam
assim.
O gozo masculino é mais pontual e parece se exaurir pouco depois do
próprio ato.
Só os escolhidos, os de alma feminina, vez por outra, o sentem
prolongar-se dentro de si.
Mas em geral, é diferente.
Terminado o ato, uns até rolam para o lado e dormem como se
tivessem tirado um fardo do ombro,
outros acendem o cigarro, vestem suas ansiedades e voltam ao
trabalho.
É constatável, no entanto, que o homem apaixonado também transmite
força, alegria, energia.
Ele oscila entre Alexandre o Grande e o artista que chegou ao
sucesso.!
Também brilha, mas é diferente.
E não é disto que estou falando, senão do gozo feminino que não se
esgota no gozo e se derrama em gestos e atenções por horas e dias a
fio.
Freud andou várias vezes errando sobre as mulheres e, por exemplo,
colocou equivocadamente aquela questão de que a mulher teria inveja
do homem por ser este um animal fálico, etc.
Convenhamos: inveja têm (e deveriam ter) os homens quando prestam
atenção no fenômeno que ocorre com as mulheres, que ao serem amadas
atingem o luminoso êxtase de si mesmas, como se tivessem rompido
uma escala de medição trivial para lá da barreira dos gemidos e
amorosos alaridos.
É isso: quando a mulher foi amada e bem amada, ela
ingressa nessa atmosfera sagrada, cuja descrição se aproxima
daquilo que as santas estáticas descreveram.
Uma aura de mistérios as envolve.
E isso, por não ser muito trivial, por não ser nada profano, talvez
se assemelhe aos mistérios gososos de que muitos místicos
falaram.
Amar é Ser
Feliz
